Le livre est un masque posé sur nos genoux, un coin du bureau, la descente de lit.

À planter son couteau dans l’anus de son pire ennemi d’un coup tranchant jusqu’au nombril, on obtient une phrase dégueulasse d’un intérêt pratique frisant le poil
du ridicule.

Ce critique littéraire me fait l’effet d’un spéléologue coincé dans un macaroni.

Les livres devraient s’acheter et non se vendre.