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Humour enfila son costume du dimanche et ses souliers vernis puis courut à l’autel où l’attendait Littérature sous sa couronne d’oranger.
Toute la semaine il arpentait sous sa casquette les couloirs du musée dédié à la Littérature, sérieux comme un boomerang +
gling gling du trousseau de clés.
Se chercher un père a toujours constitué pour les héros classiques une affaire plus douloureuse que de reconnaître le ventre maternel. Sans doute
parce qu’il faut accepter le ridicule des possibles dans cette portion mineure qu’ont les hommes dans l’enfantement. Les danses nuptiales, les chants de séduction, les parades amoureuses,
les tours de force, les coups de dent, les bassesses, les râteaux, les loupés, les éjaculations précoces, les dépenses, les vestes mal taillées, les concours de culturisme, les marathons, dès
qu’il est question de procréation, les hommes ordinaires traînent toujours leur folklore d’humiliation. Retrouver un père, c’est visionner ces bouts d’essais foireux et s’enfoncer dans le réel.
Dieu merci, j’ai été conçu à l’antique, sans transaction, avec la brutalité des certitudes. Le coup de rein paternel se réduit à rien, l’hérédité est remise à zéro, le calendrier itou, pas de
repas de famille, que du neuf à venir, que du rien si on ne se bouge pas un peu. Je mouline donc.
Dachau Arbamafra, Le Golvan (à paraître en mars 2012)
Tout n’est pas perdu et il me semble encore possible d’intéresser les cheminots au roman d’anticipation, les policiers au livre de cuisine, les martiens au roman de
gare, les anthropophages au roman policier, les lecteurs à la littérature.
