Les goûts admis par la critique en place ont bien souvent un goût d’amis.

Après trente ans de bons et serviles
envois de livres gratuits, le petit éditeur obtint du Matricule d’aisance trois lignes saluant la mort de sa petite maison à l’insolence depuis longtemps tarie.

– Envoi d’une bombe à merde ? Pop au pistolet à bouchon ?

Il a trop peur des émotions. Il ne sera jamais Proust.

Le petit éditeur avait acheté dans sa librairie de quartier une série de sous-verres rectangulaires en prévision des fêtes de fin d’année.

J’ai longtemps cru que la littérature ne pouvait être qu’une seule chose à la fois jusqu’à ce que je la considère alternativement dans le regard de chaque
lecteur.

Et si je me mettais à écrire comme Annie Ernaux ?

Ce ne sont pas tant les bons sentiments qui gênent la littérature qu’une incapacité de la littérature à laisser le lecteur libre de ses mouvements.

« Sauver quelque chose du temps où l’on ne sera plus jamais. »