Outre la gamme inépuisable des ressources humaines, l’homme a deux choix possibles chaque matin : cracher son flot d’injures à l’imposteur grotesque logé dans son miroir ou saluer ce drôle de personnage à figure inédite du romanesque quotidien.

Cette libraire parisienne, nouvellement installée, fort gentille au demeurant, aime bien notre projet, mais pas nos livres. – Ce bouillonnement manque de –
comment vous dire ? – maturité. Une écriture plus – comment dire ? – assagie.

– Arno Schmidt en version simplifiée ? lui demande le petit éditeur.

Ce libraire de Bordeaux aime et vend nos livres, et le troisième lui paraît dire l’amour contemporain de façon inédite.

Vérité en deçà de la Loire, manque de culture au-delà.

(D’autres nuances sont possibles.)

L’hypothèse de la littérature étant inutile au regard de la vie qui lui sert de modèle, j’en déduis que la littérature n’existe pas – tout au plus des théories sur
la littérature.

– Comment peut-on écouler 300 000 exemplaires d’un roman dont tout le monde s’accorde à dire qu’il ne vaut rien ? s’étonnait le petit éditeur. Répétée, la
prouesse finit par faire peser de graves soupçons sur ceux qui ne vendent pas.