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La narration est une horloge ouverte dont les ressorts deviennent vite monotones. Sauf par instants volés au mouvement des petites roues.
Tenez. Voici un petit bijou narratif à porter au bout du doigt. Piotrus, de Leo Lipsky aux éditions de L’Arbre
vengeur.
Essayez aussi, d’Arthur Bernard, On n’est pas d’ici, chez Cent pages, pour apprendre l’art subtil d’un récit qui ne cède
rien ou peu à la mécanique narrative.
Entre le paléolithique supérieur et aujourd’hui, j’ai l’impression que l’imagination humaine n’a fait que servir la cause d’un romanesque plus ou moins
préhistorique.
Tous ces termes mériteraient d’être définis, redéfinis, puis à nouveau mixés, roulés en boule et cuits.
La langue de Rabelais s’est érodée au point de rompre ses amarres et voguer aujourd’hui vers nous par la senestre – l’oreille poétique.
La poésie peut être narrative. La question n’est pas là.
Prenez Antelme. Tout y est narratif, tout y est puissant. Pas un mot de travers.
(Et en un seul livre encore.)
– Si vous voulez me plaire, faites-en autant, répondit le petit éditeur aux messagers venus déposer au pied du petit siège royal des romans exotiques aux saveurs
inconnues, usés par le voyage.
Ah non, mon ami, le style refuse la prudence.
Le petit éditeur rendit visite à son banquier pour négocier un prêt Goncourt à Médicis pour cent afin de se payer au moins un Renaudot.
Patience. Dès le mois de septembre, le prix des machines à laver s’effondre dans la
plupart des librairies.
Dans le doute, absous-toi.
Il me semble que la librairie et la littérature regardent toujours dans la même direction, mais guidées par un strabisme de moins en moins convergent.
J’entre dans les librairies les mains tendues et tâte les livres en aveugle désormais consentant.
– Mon chien Wouaf a beaucoup aimé le dernier ******, dis-je, la truffe entre les jambes de cette libraire visiblement très chatouilleuse. Avez-vous le prochain
?
(Vends petit miroir, pour cause de désamour.)
