Avec Shakespeare, le lecteur est partout et nulle part, et dans toutes les langues.

Je n’ai aucune raison de penser ce que j’écris, ni vocation à vous botter les fesses.

Avec Proust, l’univers se réduit d’un coup à un seul espace et à une seule langue.

– J’ai beau choisir mes ennemis, s’emporta le petit éditeur à la tribune de son lavabo, je dois continuellement faire face aux derrières de ces pleutres fuyant
la pointe de ma botte !

Dans sa combinaison de scaphandrier, le petit éditeur prit place avec trois jours d’avance au départ du 110-mètres haies.

Le mordant ne me nourrit plus. Il est grand temps de revenir aux grignotages.

Façon castor.

Il referma la porte grinçante de son humour bien huilé et partit à la recherche d’un soleil de plomb.

Tout est publiable :  l’Incendie, la Denture de plomb, la Semelle du castor.

Un livre que l’on peut résumer en quelques lignes mérite-t-il d’être lu dans son texte intégral ?

L’envie me prend parfois de ruer dans les civières de la critique.

Dans ce domaine aussi on succède à des imbéciles et on est remplacé par des incapables.

En vieillissant vous vous amollisez, moi je m’endurlis. Choc des sénilités.