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Il ne cherchait pas à donner sens à ce qu’il écrivait mais à trouver une direction. En attendant, il continuait à tourner + lecture des panneaux indicateurs.
Sur le clocher jauni : DM, comme une poule sur un nid.
Il est très probable, au regard des informations dont nous disposons, que Bouvard et que Pécuchet – et tous les fantoches du dix-neuvième siècle (le dix-huitième est de ce point de vue plus avancé) – ont réussi à s’ouvrir un chemin vers la psychanalyse et les thérapies humanistes ou comportementales capables de les détourner durablement de leurs vieilles lunes et de leurs pauvres manies ; il serait surprenant de les savoir condamnés aujourd’hui encore à tourner en rond dans un monde figé, toupies d’anthologie scolaire fleurant la règle graduée et l’encre sur les doigts. Ce serait triste pour la littérature, et surtout peu crédible à l’œilleton photographique de notre ordinateur (+ chimie dans nos éprouvettes).
Madman Bovary a réussi à s’affranchir de l’attraction Flaubert, la pomme à tomber vers le haut. Pourquoi pas toi, Ô Ecrivain – capsule spatiale au fond du nid.
– Cette fois, je ne te suivrai pas sur l’eau, lui rétorqua Dino Marsac, relaçant ses sandales au bord du fameux lac. Difficile de marcher dans ce livre
auquel il ne croit pas lui-même.
Il lui restait à inventer un surréalisme inédit pour se renouveler. Mais il a préféré tenir la bride à ses écarts, et le voici au pas, Simenon Quichotte sur la
rosse d’un –isme sans aspiration.
Peu de moulin, pas de vent. Perdu dans les Flandres.
DM fut pourtant intrigué par la rechute de son fétiche dans ce newtonisme soigné, vision binaire de l’écriture : pleins et déliés, être et non-être, haut et bas –
façons habiles de retourner un gant.
Et puis Basta ! le petit éditeur plongea tête et sandales, tunique au vent, pour s’y baigner, dans le troisième volume de son Jourdain biblique, impatient de revoir – révélation carnée – la Mer se tendre et le Rouge détaler.
DM ne se sentait pas bien, miette éparpillée près de son assiette.
Il consulta. Ouvrit des portes. En referma aussi.
Sur l’écran, il ne vit rien d’abord. L’échographiste lui signala Là mais si là un point prometteur derrière le nombril, qui ressemblait aux commencements d’une longue gesticulation.
– Allaiterai-je, Docteur ?
DM sauta de joie jusqu’au plafond tant sa joie était ascensionnelle, sans même attendre la réponse : il allait connaître le bonheur d’être éditrice !
