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Signe de vitalité, les allers-retours ont repris entre les libraires et le pilon. (L’éditeur est le prétexte qui alimente le circuit.)
David Marsac ne mangeait pas de ce pain-là. (Un petit bout rassis tout au plus.)
– Je déclare la naissance officielle de notre société de distribution, déclara le petit éditeur. («Traînée de poudre est néeen prévision des flux drainés par notre maison.»)
« Je dois m’efforcer de continuer ce monologue »,déclare Marlen Haushofer, dans un encart du dernier Matricule des Anges. (– Au fait, Éric, notre article ¿ )
Nada dans l’horizon du miroir.
Bientôt 300 000 exemplaires vendus !
David Marsac imaginait enfin la vie heureuse de ses auteurs, au Ritz, à l’heure apéritive où l’imagination est vive, en compagnie de Bernard-Henri, Michel et Marcel
Proust.
Ce dernier, on ne savait pourquoi, avait eu des difficultés à se faire un prénom dans le milieu littéraire.
– Les grands auteurs sont tous de grands mondains, précisa le petit éditeur devant une assemblée d’intimes, ministres et académiciens, venus siffler les bulles de
ses succès futurs.
J’aimerais casser la coquille de sa boîte crânienne pour y prélever la perle de son esprit.
Il vendait si peu de livres que son éditeur dut se résoudre à anticiper sa gloire posthume, et passa l’auteur au pilon.
(Il avait parfois l’impression que sa petite marionnette tirait elle-même les ficelles de David Marsac.)
