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Et toc !
La tique venait de sauter d’un pelage dans l’autre. David Marsac n’en finissait plus de se gratter.
Moi, moi, moi.
Comment guérir de mes fréquentations ?
Parmi les millions de blogs actifs, Qui-vous-savez retrouvait le sien chaque matin en première position sur l’écran de son ordinateur.
C’était encourageant pour l’avenir,
savonnette entre ses doigts.
Mon véritable génie est d’avoir inventer David Marsac, se dit Balzac. Dans un moment de distraction.
– Mon intérêt pour tes écrits est compréhensible. Mais pourquoi t’acharnes-tu à me lire ? (Cette manie de gratter sa tique.)
Children’s corner
Dans la narine, oui
Dans la prise, non
De la morve, oui
À la morgue, non
Adults cornered
Ta morgue me pend au nez
Comme ma morve à ta narine.
– Au fond, je suis un balzacien de surface.
Et il passa l’éponge sur son double au miroir.
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Pendant ce temps, dans l’écran omniscient de sa console rétinienne, le chercheur David Martien s’efforçait de recomposer le réseau hypertextuel complexe qui organisait l’intertextualité de cette curieuse correspondance d’un genre inédit dont il venait d’indexer les faisceaux-lumière émis du troisième millénaire vers le vortex infini des espaces-temps désormais éternels.
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[Le goût de mes contemporains pour la science-fiction me laisse sans voix mais non sans ressources.]
De l’autre côté : rien. Du coulis de poix. Pas de bouton-poussoir pour raviver le jour.
David Marsac tête dans le miroir, in another moment was through the looking-glass and couldn’t make his way back again into his bathroom (life is but a
scream !), and so he kept bumping and bumping his nose against the back of the glass, couldn’t break free from this awkward position, and glued like a price tag David Marsac realised through
the bright silvery mist lingering in the golden gleam qu’il n’avait en réalité jamais quitté sa position face au miroir retourné, qu’il venait d’acheter à moitié prix.
