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Les dents plantées dans l’écrivain, il entendait emporter un morceau choisi, se tailler une part de gloire, compléter son anthologie, sans voir qu’il attaquait le
plâtre de la statue trônant sur le boulevard Raspail.
– Ma mâchoire est mon génie, grondait David Marsac, sans lâcher prise.
Au moment d’accomplir son devoir conjugable tourné vers sa moitié,David Marsac lui demanda de présenter sa carte de fidélité, qu’il poinçonna gaîment, avant de reprendre la lecture commune à l’endroit où la carte avait été glissée, de P.N.A. Handschin, épaule contre épaule, et vogue la nuit sur l’oreiller : « …c’est en lisant les romans d’Éric Chevillard que j’ai décidé de me consacrer à l’écriture… », Ma vie, Argol (beaucoup), p.197.
(On fait de ces rencontres sous les couvertures.)
– To the happy flu, se dit David Marsac en éternuant devant le grand miroir barrissant de sa salle de bain.
