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Livre dans l’une et crème solaire dans l’autre, tuba entre les dents.
David Marsac dans les calanques avance masqué en apprenant à lire, oeil de côté, à la manière obtuse des poissons, bouche ouverte, ouïes dilatées, queue vive.
– Les bons livres ne manquent pas ! se dit Marsac, observateur. Les bouquinistes du coin ont tous les invendus des meilleurs éditeurs des vingt dernières années.
Smoky de Lambert Schlechter, disparu depuis belle lurette de tous les étals, attendait sa visite au Bookineur 20, Cours Julien.
Les élastiques contre les peaux dorées donnaient à voir de beaux croissants épidermiques.
– À la baille !
Et puis retour sur son rocher.
David Marsac, champion du 110-mètres palmes et tuba.
Aux abords de minuit, les mouettes dans le ciel noir formaient le premier soir une nébuleuse, étoiles mouvantes
et chorales, qui ravissait le cœur comme une planète nouvelle à l’œil de l’astronome
improvisé.
– Belles inconnues dans ma rétine, leur dit David Marsac du haut de la terrasse d’un loft populaire qu’il louait en famille (+ son équipe de lecteurs chevronnés),
entre Canebière et Panier.
Demain, château de sable et pêche dans les rochers.
(Manuscrit prometteur sur table de chevet.)
