Roman
Dès qu’une porte s’ouvrait dans un roman1, David Marsac refermait aussitôt le livre, peur des airs courants.
– Nous tenons la matière d’une thèse novatrice sur la littérature, ajouta le petit éditeur.
1 Jean-Philippe Toussaint, Faire l’amour (2002), Minuit, réédition Coll. « Double » (2009), p. 86.
Nos querelles ont le mérite de porter les débats sur le devant de la scène désaffectée. Et pour tout dire, je suis heureux de porter la bannière de la littérature française dont tu tiens le deuxième piquet, confia David Marsac à son miroir.
– Demain, on change de côté.
– Tout ce qui touche à la littérature m’est depuis si longtemps étranger que je persiste et singe afin de saborder la coque de noix de la littérature française sous les trempettes lexicales.
On n’allait pas, avec David Marsac, passer des heures à genoux sur une chaise rempaillée à psalmodier les vieux missels du romanesque français.
Œil droit bandeau pirate, œil gauche de verre, la dent vers l’azimut, David Marsac filait vers une destination à jamais inconnue à la force des rames de papier jetaient dans son sillage une prose levait des paquets d’eau d’handschin* salé rien d’une tranquille traversée accoudé sur le bastingage à contemplait le soleil sautait de son grille-pain.
Sortit un soir de plume hors du système scolaire.
Titanique ta mère !
* iceberg en inuit.
